Poèmes d'amour : 30 poèmes pour elle et pour lui
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Que faire en couple ? Nos meilleures idées
Un poème d'amour se garde longtemps, bien plus qu'un message. Vous trouverez ici 30 poèmes à offrir : des classiques signés Ronsard, Verlaine, Baudelaire ou Louise Labé, et des poèmes plus courts écrits par notre rédaction, faciles à recopier sur une carte.
Ils sont rangés par thèmes : pour elle, pour lui, les poèmes courts et ceux qui disent « tu me manques ». Les grands textes sont reproduits en entier, avec leur recueil et leur date. Un bouton sous chaque poème permet de le copier en un clic.
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1. Poèmes d'amour pour elle
Les poètes ont presque tous écrit pour une femme. Ces huit classiques se lisent à voix haute, et deux poèmes de la rédaction parlent d'un amour d'aujourd'hui, avec ses tasses de café et ses pulls qui traînent.
1. Mignonne, allons voir si la rose (Pierre de Ronsard)
Ronsard emmène la jeune Cassandre voir une rose fanée en un seul jour. Sa conclusion est simple : profitez de votre jeunesse, tant qu'elle dure.
Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avait déclose
Sa robe de pourpre au soleil
A point perdu cette vêprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vôtre pareil.
Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place,
Las ! las ! ses beautés laissé choir !
Ô vraiment marâtre Nature,
Puisqu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !
Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que votre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez votre jeunesse :
Comme à cette fleur, la vieillesse
Fera ternir votre beauté.
— Pierre de Ronsard, Odes, « À Cassandre » (1553)
2. Quand vous serez bien vieille (Pierre de Ronsard)
Le sonnet le plus insolent de Ronsard : un jour, vous regretterez de m'avoir dit non. Sous-entendu, aimez-moi maintenant.
Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
Assise auprès du feu, dévidant et filant,
Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant :
Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle.
Lors, vous n'aurez servante oyant telle nouvelle,
Déjà sous le labeur à demi sommeillant,
Qui au bruit de mon nom ne s'aille réveillant,
Bénissant votre nom de louange immortelle.
Je serai sous la terre et fantôme sans os :
Par les ombres myrteux je prendrai mon repos ;
Vous serez au foyer une vieille accroupie,
Regrettant mon amour et votre fier dédain.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain :
Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
— Pierre de Ronsard, Sonnets pour Hélène (1578)
3. Green (Paul Verlaine)
Verlaine arrive les mains pleines de fleurs et offre son cœur. Le poème à lire à voix basse, la tête sur son épaule.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches.
Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches
Et qu'à vos yeux si beaux l'humble présent soit doux.
J'arrive tout couvert encore de rosée
Que le vent du matin vient glacer à mon front.
Souffrez que ma fatigue, à vos pieds reposée,
Rêve des chers instants qui la délasseront.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête
Toute sonore encore de vos derniers baisers ;
Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête,
Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
— Paul Verlaine, Romances sans paroles (1874)
4. Mon rêve familier (Paul Verlaine)
Une femme rêvée qui comprend tout sans qu'on ait besoin de parler. Pour celle qui vous connaît par cœur.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant
D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,
Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même
Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Car elle me comprend, et mon cœur, transparent
Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,
Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse ? — Je l'ignore.
Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore
Comme ceux des aimés que la Vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
— Paul Verlaine, Poèmes saturniens (1866)
5. La lune blanche (Paul Verlaine)
Écrit pour Mathilde Mauté, la fiancée de Verlaine. Trois strophes courtes, une nuit de lune, et une chute que tout le monde retient : « C'est l'heure exquise ».
La lune blanche
Luit dans les bois ;
De chaque branche
Part une voix
Sous la ramée…
Ô bien-aimée.
L'étang reflète,
Profond miroir,
La silhouette
Du saule noir
Où le vent pleure…
Rêvons, c'est l'heure.
Un vaste et tendre
Apaisement
Semble descendre
Du firmament
Que l'astre irise…
C'est l'heure exquise.
— Paul Verlaine, La Bonne Chanson (1870)
6. L'Invitation au voyage (Charles Baudelaire)
Le poème des escapades à deux, avec son refrain devenu proverbe : « Luxe, calme et volupté ».
Mon enfant, ma sœur,
Songe à la douceur
D'aller là-bas vivre ensemble ;
— Aimer à loisir,
Aimer et mourir
Au pays qui te ressemble !
Les soleils mouillés
De ces ciels brouillés
Pour mon esprit ont les charmes
Si mystérieux
De tes traîtres yeux,
Brillant à travers leurs larmes.
Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.
Des meubles luisants,
Polis par les ans,
Décoreraient notre chambre ;
Les plus rares fleurs
Mêlant leurs odeurs
Aux vagues senteurs de l'ambre,
Les riches plafonds,
Les miroirs profonds,
La splendeur orientale,
Tout y parlerait
À l'âme en secret
Sa douce langue natale.
Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.
Vois sur ces canaux
Dormir ces vaisseaux
Dont l'humeur est vagabonde ;
C'est pour assouvir
Ton moindre désir
Qu'ils viennent du bout du monde.
— Les soleils couchants
Revêtent les champs,
Les canaux, la ville entière,
D'hyacinthe et d'or ;
— Le monde s'endort
Dans une chaude lumière.
Là, tout n'est qu'ordre et beauté,
Luxe, calme et volupté.
— Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal (1857)
7. Elle était déchaussée, elle était décoiffée (Victor Hugo)
Une rencontre au bord de l'eau, une invitation à partir « sous les arbres profonds ». Hugo à son plus joueur.
Elle était déchaussée, elle était décoiffée,
Assise, les pieds nus, parmi les joncs penchants ;
Moi qui passais par là, je crus voir une fée,
Et je lui dis : Veux-tu t'en venir dans les champs ?
Elle me regarda de ce regard suprême
Qui reste à la beauté quand nous en triomphons,
Et je lui dis : Veux-tu, c'est le mois où l'on aime,
Veux-tu nous en aller sous les arbres profonds ?
Elle essuya ses pieds à l'herbe de la rive ;
Elle me regarda pour la seconde fois,
Et la belle folâtre alors devint pensive.
Oh ! comme les oiseaux chantaient au fond des bois !
Comme l'eau caressait doucement le rivage !
Je vis venir à moi, dans les grands roseaux verts,
La belle fille heureuse, effarée et sauvage,
Ses cheveux dans ses yeux, et riant au travers.
— Victor Hugo, Les Contemplations (1856)
8. Une allée du Luxembourg (Gérard de Nerval)
Douze vers sur un coup de foudre de quelques secondes, quand une passante semble être « la seule au monde ».
Elle a passé, la jeune fille
Vive et preste comme un oiseau :
À la main une fleur qui brille,
À la bouche un refrain nouveau.
C'est peut-être la seule au monde
Dont le cœur au mien répondrait ;
Qui venant dans ma nuit profonde
D'un seul regard l'éclairerait !…
Mais non, — ma jeunesse est finie…
Adieu, doux rayon qui m'a lui, —
Parfum, jeune fille, harmonie…
Le bonheur passait — il a fui !
— Gérard de Nerval, Odelettes (1853)
9. Ce que je n'ai pas dit
Je ne t'ai pas tout dit, l'autre soir, dans la rue,
Quand le vent rabattait tes cheveux sur tes yeux ;
J'ai parlé du dîner, du froid, de l'avenue,
Et j'ai gardé pour moi les mots les plus précieux.
Je n'ai pas dit qu'au fond de chaque jour pressé
Il reste un moment calme où ta voix me rassure,
Que la maison est douce et la vie moins obscure,
Que ton rire suffit à tout recommencer.
Alors je les écris, puisque ma voix hésite :
Je t'aime comme on rentre, un soir, à la maison,
Sans y penser, sans peur, et sans aller trop vite,
Comme on revient vers soi après chaque saison.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
10. Inventaire
Ta tasse sur le rebord de la fenêtre,
ton pull jeté sur ma chaise,
tes livres ouverts à l'envers pour garder la page,
ta brosse à dents qui a fini par rester.
On dit que l'amour ne se voit pas.
Chez moi, il est partout,
et il a ton désordre.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
2. Poèmes d'amour pour lui
Des poèmes écrits par des femmes pour l'homme qu'elles aimaient, de Louise Labé en 1555 à Anna de Noailles. Ils n'ont rien de timide. Trois poèmes de la rédaction complètent la liste.
11. Baise m'encor, rebaise-moi et baise (Louise Labé)
Le baiser le plus célèbre de la poésie française, et c'est une femme qui le réclame. À envoyer à l'homme qui vous fait cet effet-là.
Baise m'encor, rebaise-moi et baise ;
Donne m'en un de tes plus savoureux,
Donne m'en un de tes plus amoureux :
Je t'en rendrai quatre plus chauds que braise.
Las ! Te plains-tu ? Ça que ce mal j'apaise
En te donnant dix autres doucereux,
Ainsi mêlant nos baisers tant heureux
Jouissons-nous l'un de l'autre à notre aise.
Lors double vie à chacun en suivra
Chacun en soi et son ami vivra.
Permets m'Amour penser quelque folie.
Toujours suis mal, vivant discrètement,
Et ne me puis donner contentement,
Si hors de moi ne fais quelque saillie.
— Louise Labé, Euvres (1555)
12. Je vis, je meurs : je me brûle et me noie (Louise Labé)
La passion vue de l'intérieur : le chaud et le froid, le rire et les larmes en même temps. Écrit par une femme en 1555, il n'a pas pris une ride.
Je vis, je meurs ; je me brûle et me noie.
J'ai chaud extrême en endurant froidure ;
La vie m'est et trop molle et trop dure.
J'ai grands ennuis entremêlés de joie.
Tout à un coup je ris et je larmoie,
Et en plaisir maint grief tourment j'endure ;
Mon bien s'en va, et à jamais il dure.
Tout en un coup je sèche et je verdoie.
Ainsi Amour inconstamment me mène :
Et quand je pense avoir plus de douleur,
Sans y penser je me trouve hors de peine.
Puis quand je crois ma joie être certaine,
Et être au haut de mon désiré heur,
Il me remet en mon premier malheur.
— Louise Labé, Euvres (1555)
13. Les Roses de Saadi (Marceline Desbordes-Valmore)
Elle voulait lui rapporter des roses, le vent les a emportées à la mer. Il ne reste que leur parfum sur sa robe. Neuf vers d'une sensualité rare.
J'ai voulu, ce matin, te rapporter des roses ;
Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir.
Les nœuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées.
Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir.
La vague en a paru rouge et comme enflammée :
Ce soir ma robe encore en est toute embaumée…
Respires-en sur moi l'odorant souvenir.
— Marceline Desbordes-Valmore, Poésies inédites (1860)
14. Lorsque tu seras vieux (L'Éternelle Chanson) (Rosemonde Gérard)
Le poème d'où vient « Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain ». Rosemonde Gérard, épouse d'Edmond Rostand, y imagine le vieux couple qu'ils formeront.
Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,
Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs,
Au mois de mai, dans le jardin qui s'ensoleille,
Nous irons réchauffer nos vieux membres tremblants.
Comme le renouveau mettra nos cœurs en fête,
Nous nous croirons encor de jeunes amoureux ;
Et je te sourirai, tout en branlant la tête,
Et nous ferons un couple adorable de vieux.
Nous nous regarderons, assis sous notre treille,
Avec de petits yeux attendris et brillants,
Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,
Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.
Sur notre banc ami, tout verdâtre de mousse,
Sur le banc d'autrefois nous reviendrons causer.
Nous aurons une joie attendrie et très douce,
La phrase finissant souvent par un baiser.
Combien de fois jadis j'ai pu dire : je t'aime !
Alors, avec grand soin, nous le recompterons ;
Nous nous ressouviendrons de mille choses, même
De petits riens exquis dont nous radoterons.
Un rayon descendra, d'une caresse douce
Parmi nos cheveux blancs, tout rose, se poser,
Quand sur notre vieux banc, tout verdâtre de mousse,
Sur le banc d'autrefois nous reviendrons causer.
Et, comme chaque jour je t'aime davantage,
Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain,
Qu'importeront alors les rides du visage,
Mon amour se fera plus grave et plus serein.
Songe que tous les jours des souvenirs s'entassent,
Mes souvenirs à moi seront aussi les tiens,
Ces communs souvenirs toujours plus nous enlacent
Et sans cesse entre nous tissent d'autres liens.
C'est vrai, nous serons vieux, très vieux, faiblis par l'âge,
Mais plus fort chaque jour je serrerai ta main ;
Car, vois-tu, chaque jour je t'aime davantage,
Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain.
Et de ce cher amour qui passe comme un rêve
Je veux tout conserver dans le fond de mon cœur ;
Retenir, s'il se peut, l'impression trop brève,
Pour la ressavourer plus tard avec lenteur.
J'enfouis ce qui vient de lui comme un avare,
Thésaurisant avec ardeur pour mes vieux jours ;
Je serai riche alors d'une richesse rare :
J'aurai gardé tout l'or de mes jeunes amours !
Ainsi de ce passé de bonheur qui s'achève
Ma mémoire parfois me rendra la douceur ;
Et de ce cher amour qui passe comme un rêve
J'aurai tout conservé dans le fond de mon cœur.
Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,
Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs,
Au mois de mai, dans le jardin qui s'ensoleille,
Nous irons réchauffer nos vieux membres tremblants.
Comme le renouveau mettra nos cœurs en fête,
Nous nous croirons encore aux heureux jours d'antan
Et je te sourirai tout en branlant la tête,
Et tu me parleras d'amour en chevrotant.
Nous nous regarderons, assis sous notre treille,
Avec de petits yeux attendris et brillants,
Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,
Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.
— Rosemonde Gérard, Les Pipeaux (1889)
15. La Bouche (Marie Nizet)
Marie Nizet ne garde qu'une chose de l'homme qu'elle aimait : sa bouche. Publié en 1923, l'un des poèmes les plus sensuels écrits par une femme.
Ni sa pensée, en vol vers moi par tant de lieues,
Ni le rayon qui court sur son front de lumière,
Ni sa beauté de jeune dieu qui la première
Me tenta, ni ses yeux — ces deux caresses bleues ;
Ni son cou ni ses bras, ni rien de ce qu'on touche,
Ni rien de ce qu'on voit de lui ne vaut sa bouche
Où l'on meurt de plaisir et qui s'acharne à mordre,
Sa bouche de fraîcheur, de délices, de flamme,
Fleur de volupté, de luxure et de désordre,
Qui vous vide le cœur et vous boit jusqu'à l'âme…
— Marie Nizet, Pour Axel de Missie (1923)
16. Vous emplissez ma vie (Anna de Noailles)
Anna de Noailles écrit à un homme qui remplit sa vie sans être là. Pour celui à qui vous pensez du matin au soir.
Vous emplissez ma vie et vous êtes ailleurs,
Votre esprit loin du mien voit se lever l'aurore ;
Vous êtes tout mêlé au monde extérieur,
Quand je ne l'entends plus, votre voix parle encore.
Mon cœur à votre cœur toujours communicant,
Se représente avec un dévorant délice
Le pain qui vous nourrit, l'eau vous désaltérant,
L'air que vous respirez, et qui seul m'est propice.
Mon cœur toujours tendu et prolongé vers vous
Ressemble par l'effort à ces rades marines
Qui jettent sur les flots un bras triste et jaloux
Vers les dansants vaisseaux qu'entraînent les ondines.
— Tu vis, et c'est cela ton radieux péché !
Je le sens bien, ta vie est la cible éclatante
Que vise mon angoisse avide et haletante ;
Je rêve d'un désert où ton doux front, penché,
Souffrirait avec moi la soif et la famine…
— Ô mon cher diamant, je suis la sombre mine
Qui souhaite garder ton noble éclat caché !
Est-ce donc pour mourir que je t'ai recherché ?
— Anna de Noailles, Les Vivants et les Morts (1913)
17. Tes mains
J'aime tes mains quand tu t'emballes,
Quand elles dessinent dans l'air
Une maison, un bord de mer,
Des voyages et des escales.
J'aime tes mains quand elles dorment,
Lourdes et chaudes sur ma hanche,
Posées là comme un dimanche,
Tranquilles, sans projet, sans forme.
Et j'aime surtout, je l'avoue,
Le moment où, sans rien me dire,
Ta main vient chercher mon sourire
Et se pose contre ma joue.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
18. Ce que tu ne sais pas
Tu ne sais pas que je t'écoute dormir.
Que je reconnais le bruit de tes clés dans l'escalier
mieux que la sonnerie de mon téléphone.
Tu ne sais pas que je garde ton pull
quand tu pars trois jours,
et que je le porte en faisant semblant d'avoir froid.
Maintenant, tu sais.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
19. Ce soir
Ce soir, ne parle pas. Éteins la grande lampe,
Laisse la ville au loin compter ses mille feux.
Approche-toi. Mets ta bouche au creux de ma tempe :
Le reste, cette nuit, n'appartient qu'à nous deux.
Je veux ta main qui doute et ta voix qui se casse,
Le temps qui ralentit quand tu poses les yeux
Sur moi, comme on regarde un pays qu'on embrasse,
Et ce silence, après, qui vaut mieux que des vœux.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
3. Poèmes d'amour courts
Quatre vers, pas plus : de quoi remplir une carte, le dos d'une photo ou un post-it collé sur le miroir. Ces six poèmes ont été écrits par notre rédaction, vous pouvez les recopier librement.
20. Mon pays
Ni Venise, ni Lisbonne,
Ni la mer au mois de mai :
Le pays que je préfère,
C'est ton épaule, à tout jamais.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
21. Chaque jour
Pour elle, écrivez « choisie ».
Je t'ai choisi un mardi soir,
Sans tambour ni cérémonie.
Depuis, sans même m'en apercevoir,
Je te choisis chaque jour de ma vie.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
22. Mot de poche
Si tu trouves ce mot dans ta poche,
C'est que je pensais à toi ce matin.
Rien d'important, aucun reproche :
Juste l'envie de te tenir la main.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
23. Le matin
Tu cherches tes clés comme chaque matin,
Le café refroidit, la radio bavarde ;
Je pourrais bien t'aider, je n'en fais rien :
J'aime trop ce moment où je te regarde.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
24. Rien que nous
Laisse dehors le reste de la journée,
les messages, la pluie, les choses à finir.
Ici il n'y a plus que nous deux et la nuit,
et tout le temps qu'il faut pour s'aimer sans courir.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
25. Dix ans
On a changé de ville, d'avis et de voiture,
On a perdu des clés, des paris, des gants ;
Mais jamais, pas un soir, malgré les aventures,
Je n'ai perdu l'envie de rentrer en courant.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
4. Poèmes « tu me manques »
Pour un amour qui vit loin, un départ ou une rupture qu'on n'a pas digérée. Ces poèmes disent l'absence mieux que n'importe quel message.
26. Le Pont Mirabeau (Guillaume Apollinaire)
Écrit après la rupture d'Apollinaire avec la peintre Marie Laurencin : l'eau passe, les amours aussi, et lui reste.
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu'il m'en souvienne
La joie venait toujours après la peine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l'onde si lasse
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
L'amour s'en va comme cette eau courante
L'amour s'en va
Comme la vie est lente
Et comme l'Espérance est violente
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
— Guillaume Apollinaire, Alcools (1913)
27. Les Séparés (Marceline Desbordes-Valmore)
« N'écris pas » : quand l'absence est trop dure, même les lettres font mal. L'un des plus beaux poèmes sur la séparation.
N'écris pas ! Je suis triste, et je voudrais m'éteindre ;
Les beaux étés, sans toi, c'est la nuit sans flambeau.
J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre ;
Et, frapper à mon cœur, c'est frapper au tombeau.
N'écris pas !
N'écris pas ! n'apprenons qu'à mourir à nous-même.
Ne demande qu'à Dieu… qu'à toi si je t'aimais.
Au fond de ton silence écouter que tu m'aimes,
C'est entendre le ciel sans y monter jamais.
N'écris pas !
N'écris pas ! Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ;
Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent.
Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire.
Une chère écriture est un portrait vivant.
N'écris pas !
N'écris pas ces doux mots que je n'ose plus lire :
Il semble que ta voix les répand sur mon cœur,
Que je les vois briller à travers ton sourire ;
Il semble qu'un baiser les empreint sur mon cœur.
N'écris pas !
— Marceline Desbordes-Valmore, poème publié après sa mort par Sainte-Beuve (1869)
28. Tant que mes yeux pourront larmes épandre (Louise Labé)
Tant qu'elle pourra pleurer et chanter celui qu'elle aime, Louise Labé ne veut pas mourir. Un sonnet pour l'homme qui est loin.
Tant que mes yeux pourront larmes épandre,
À l'heur passé avec toi regretter :
Et qu'aux sanglots et soupirs résister
Pourra ma voix, et un peu faire entendre.
Tant que ma main pourra les cordes tendre
Du mignard luth, pour tes grâces chanter :
Tant que l'esprit se voudra contenter
De ne vouloir rien fors que toi comprendre ;
Je ne souhaite encore point mourir :
Mais quand mes yeux je sentirai tarir,
Ma voix cassée, et ma main impuissante,
Et mon esprit, en ce mortel séjour,
Ne pouvant plus montrer signe d'amante :
Prierai la mort noircir mon plus clair jour.
— Louise Labé, Euvres (1555)
29. Qu'en avez-vous fait ? (Marceline Desbordes-Valmore)
Le cri d'une femme quittée. À garder pour un amour perdu, pas pour un anniversaire.
Vous aviez mon cœur,
Moi, j'avais le vôtre :
Un cœur pour un cœur ;
Bonheur pour bonheur !
Le vôtre est rendu,
Je n'en ai plus d'autre ;
Le vôtre est rendu,
Le mien est perdu !
La feuille et la fleur
Et le fruit lui-même,
La feuille et la fleur,
L'encens, la couleur :
Qu'en avez-vous fait,
Mon maître suprême ?
Qu'en avez-vous fait,
De ce doux bienfait ?
Comme un pauvre enfant
Quitté par sa mère,
Comme un pauvre enfant
Que rien ne défend,
Vous me laissez là,
Dans ma vie amère ;
Vous me laissez là,
Et Dieu voit cela !
Savez-vous qu'un jour
L'homme est seul au monde ?
Savez-vous qu'un jour
Il revoit l'amour ?
Vous appellerez,
Sans qu'on vous réponde,
Vous appellerez ;
Et vous songerez !…
Vous viendrez rêvant
Sonner à ma porte ;
Ami comme avant,
Vous viendrez rêvant.
Et l'on vous dira :
« Personne !… elle est morte. »
On vous le dira ;
Mais qui vous plaindra ?
— Marceline Desbordes-Valmore, Pauvres fleurs (1839)
30. Six cents kilomètres
Six cents kilomètres, ce n'est rien :
une nuit de train, deux cafés, un livre.
C'est ton absence qui est longue,
pas le chemin.
Ce soir, je laisse la lumière du couloir allumée,
comme si tu allais rentrer.
— Poème de la rédaction de WeekendLove
Un poème dit le manque avec élégance, un SMS le dit avec plus de chaleur. Pour quelque chose de plus direct, nos 100 SMS pour lui dire « tu me manques » et nos SMS de bonne nuit prennent le relais.
Comment offrir un poème d'amour
- Recopiez-le à la main. Même avec une écriture moyenne, un poème écrit au stylo touche plus qu'un texte imprimé. Glissez-le dans un livre qu'il est en train de lire, ou sous son oreiller.
- Lisez-le à voix haute. Les vers de Verlaine ou de Ronsard sont faits pour être dits. Un soir, au lit ou en voiture, ça vaut toutes les déclarations.
- Ajoutez une ligne à vous. Sous le poème, une phrase simple qui le relie à votre histoire : « Celui-là, il me fait penser à notre premier hiver. »
Pour une déclaration plus longue, nos modèles de lettre d'amour montrent comment enchaîner. Et si vous cherchez juste une phrase à glisser sous le poème, piochez dans nos 100 citations d'amour.
💡 Un poème pour un anniversaire : choisissez-en un court, recopiez-le sur la carte et gardez le long pour le dîner, à lire au dessert. Nos textes d'anniversaire pour son amour donnent d'autres idées.
Questions fréquentes
Quel est le plus beau poème d'amour ?
Il n'y a pas de réponse unique, mais trois poèmes reviennent sans cesse : « Mignonne, allons voir si la rose » de Ronsard, « Green » de Verlaine et « L'Invitation au voyage » de Baudelaire. Côté poèmes écrits par une femme, le sonnet « Baise m'encor » de Louise Labé reste l'un des plus audacieux de la langue française.
Quel poème d'amour court écrire pour elle ?
Les six poèmes courts de cette page tiennent en quatre vers et se recopient sur une carte. Parmi les classiques, « La lune blanche » de Verlaine est court lui aussi.
Quel poème d'amour envoyer à son copain ?
Un poème écrit par une femme sonne plus juste : Louise Labé, Marceline Desbordes-Valmore ou Rosemonde Gérard. La partie pour lui en réunit six, plus trois poèmes de la rédaction.
Peut-on recopier ces poèmes librement ?
Oui. Les poèmes classiques de cette page sont dans le domaine public : leurs auteurs sont morts depuis plus de 70 ans. Les poèmes de la rédaction peuvent être recopiés pour un message, une carte ou une lettre.
Et si le poème annonçait un week-end ?
Un poème se lit en une minute. Une nuit à deux reste en mémoire des années. Glissez-le dans une enveloppe avec une réservation dans une love room, ou choisissez ensemble un week-end en amoureux près de chez vous.
